En blanco y negro.
Incolora me reuso a hablar con mi familia, con mis amigas,
e incluso con mi psiquiatra... y cuento con mi pared de ladrillos.
Mi siempre confiable mecanismo de defensa.
Y llega un momento en que ya no nos diferenciamos...
Pues mi cuerpo y alma están tan inertes como esa pared.
Ya no corre sangre por mis venas.. sólo una enredadera pasa
por mi piel, y así, de a poco como en la metamorfosis de Kafka
me voy transformando en aquella pared. Dura e inmóvil. Seca y muerta.
Después me vuelve el color...
Después de haber ido al infierno y vuelto herida.
Y odio a todo el mundo.
WARNING: No me miren ni me hablen cuando estoy así.
